otte_nights (otte_nights) wrote,
otte_nights
otte_nights

Любовь живет в дороге, в вечной командировке, по пути на работу из дома и потом обратно.
Как только я выполняю два условия: движение и молчание -
любовь выходит из спящего режима, потягивается,
подгружает последние файлы, жужжит винчестером и приводит его в боевую готовность.
Любовь водит курсором, выбирая мысли для обдумывания: чего бы такого сегодня? горький шоколад? помадно-сливочную, плодово-ягодную? и на выбор начинки уходит весь путь на маршрутке до метро,
и на эскалаторе любовь уже знает, о чем она будет сегодня - о той странной фразе из предпоследнего письма, в котором еще не было слов спокойной ночи, но уже чудился вдалеке их раскат,
о репликах ли, которые никогда не попадут в сценарий, потому что используются на пробах понять, подходит ей это душевное движение или лучше просто примерить сексэпил номер шесть,
или о том нечаянном сбое ритма, срыве жеста, неожиданно живом прикосновении, от которого перехватило дыхание и внутри в одно мгновенье осыпалась штукатурка, и потом мы договорились особенно смешливыми ласковыми взглядами, что нам это показалось.
Сочинение этого текста заняло весь путь до работы (пора уже себе признаться, что это 50, а не 40 минут от двери до двери) - а все потому, что моей любви совершенно нечем заняться, она больше не получает писем, которые зовут в дорогу, а главное - их не пишет; кажется, ей как раз пора в отпуск за свой счет.
Love lives on the road, she travels round and round, all the way to work from home and then back again.
Once these two things happen to me: motion and silence –
love comes out of sleep mode, stretches and yawns, loads the latest files, spins its hard drive and gets it ready for action.
Love is moving the cursor, picking out the things to muse about: what would be nice today? bitter-sweet chocolate? butter-toffee? fruit-jelly? and the choice of filling takes up the whole bus ride to the subway station,
and on the escalator, love already knows what she will be about today – about that strange sentence from the last-but-one letter, which did not yet have the words good night in it, but one could already sense their rolls in a distance,
or about those lines, perhaps, which will never make it to the script because they are used in screen-tests to see if that heartfelt gesture becomes her, or may be it would be better just to try on the sex-appeal-number-six,
or about that unconscious shift in the rhythm, a slip of the hand, a suddenly alive touch that took the breath away and made all the plaster crumble inside, and then we agreed in our especially laughing and tender glances, that it was only a fancy.
To compose this text, it took me the whole way to work (it is time to admit to myself that it is 50 minutes rather than 40 door to door) and the reason is that my love has absolutely nothing to do, she receives no more letters calling her on a journey, and more importantly, she does not write any; it seems to be a good time for her to take a leave at her own expense.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic
    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments